La lluvia de Horacio

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Es desde la muerte de Horacio que ando buscando el silencio. Es como si él hubiera decidido llevárselo allá donde esté ahora porque siempre hubiera sido suyo o, tal vez, porque el propio Horacio hubiese sido el mismo silencio: acogedor, cálido, sosegado y lleno de significados y palabras ausentes. 
Recuerdo largas tardes en su casa sin intercambiar una sola palabra, especialmente los días lluviosos. Esos días, Horacio se sentaba frente a la ventana a observar llover durante horas y horas. Yo, mientras tanto, leía tumbado en su sofá hasta la hora de marcharme. Siempre creí ver tristeza en su gesto. 
 
Una tarde, pareció adivinar mi curiosidad y se interrumpió para hablar. 
 
“Hace muchos años, Nuncio, me enamoré de la lluvia. Sus caricias me llenaban de alegría. Los días grises eran maravillosos porque prometían su visita y los soleados, también, porque sin sol no habría luego lluvia. Me atreví durante un tiempo incluso a creer que llovía para mí. 
 
“Más tarde entendí que algo tan maravilloso como la lluvia es un milagro inexplicable, que no puede suceder para nadie. Y de ser así, no sería para mí. Yo no merecía la lluvia. Y la lluvia merecía más que el amor de un alma mediocre como la mía. 
 
“Pero jamás he dejado de amarla. Y puedo pasarme horas y vidas mirándola, perdido en su mirada compasiva de lluvia, en sus manos perfectas y cálidas de lluvia, en sus besos largos y cortos, secos y húmedos, calmos y apasionados de lluvia, mirándola, ajeno al mundo, porque sin ella no hay mundo, sin ella no hay más que desierto, sin ella no hay yo que mire, ni yo que respire, porque la lluvia es el oxígeno, la lluvia es todo.”
 
Entonces, Volvió de nuevo su atención a la ventana y jamás volvimos a mencionar el tema. 
 
Es desde la muerte de Horacio que ando buscando el silencio. Temo que la lluvia también. 
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