Epifanía


Quizás la improbable coincidencia de la lluvia, un mar angustiado y cierto grado de soledad en un día de agosto sea suficiente para justificar una epifanía, o -probablemente- las epifanías no existan y solo las queramos imaginar para dar una cierta importancia a la nada de nuestras vidas, al hastío que es todos los hastíos. 
De como de una epifanía que tiene que ver con lo imposible y la derrota, la mente te puede llevar a Cioran, no hace falta dar cuenta. Además, a Cioran (como a Clarice o Borges) siempre se vuelve si eres Nuncio. 
Horacio despreciaba a Cioran. Él pensaba que el pesimismo no es algo de lo que se deba hacer bandera ni ostentación; que la tristeza es personal y no debe compartirse. 
Con todo, hojeo los cuadernos de Cioran, todavía animado por la casualidad que hoy me ha llevado a él y, abriendo una página al azar, doy con estas lineas que serían de Horacio si no fueran de Cioran y de infinitos hombres antes que él:

“Por suerte o por desgracia, siempre me ha atraído más lo posible que la realidad y nada es más extraño a mi caracter que la realización. He profundizado hasta el menor detalle todo lo que nunca habré hecho. He ido hasta el fondo de lo virtual.”

Aún a sabiendas que Horacio se molestaría por este pensamiento (él siempre defendió el sentido artístico de su escritura), yo, separado de su compañía por tantos años, estoy cada vez menos convencido de su genio y más cerca de ver en él a un hombre que jamás dejó de temer, que jamás fue capaz de vivir. 
Cioran vuelve a escupirme otro pensamiento de Horacio. Es como si hoy fuera él y yo no estuviera leyendo más sus cuadernos, sino que estuviera conversando con mi maestro en su sala de lectura. 

“Todas las imposibilidades se resumen en una: la de amar. La de salir de la tristeza propia”

Bien pensado, Cioran no es Horacio. Cioran es todos los hombres.  

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